Houve um
tempo em que eu brincava em baixo da mesa da copa da casa da minha avó, era uma
mesa pequena, mas para mim e minha prima era um ótimo esconderijo, ela ficava
perto das marcas na parede indicando nossas alturas. Havia também um porão onde
se descartava móveis e brinquedos velhos. Era enorme e misterioso, um mundo de
coisas a explorar, não fosse o medo das assombrações que não me deixava descer
sem segurar a mão da minha mãe.
Mas o bom
mesmo era fazer bolinhos de lama no quintal, plantar feijões, fazer guerra de
mamonas e colher as amoras ainda verdes sem se importar se dariam dor de
barriga... Quando chovia, nós fazíamos panelinhas de barro e ficávamos horas
olhando para elas e esperando que secassem, até chegar a hora do jantar. Só não
gostava mais de brincar no jardim da frente, pois já tinha furado o dedo nos
espinhos das roseiras e não queria, de novo, correr o risco de dormir cem anos
como a bela adormecida. Mas gostava de olhar as gotas de chuva nas rosas, era
bonito.
Hoje os
tempos são outros. As casas não são mais os nossos lares, são alojamentos em
que dormimos e comemos. Não há espaço para mais. Nas ruas há centenas de
anúncios de apartamentos, qualquer terreno abandonado vira condomínio. Alguns
se orgulham dizendo que a cidade está crescendo, mas a verdade é que estamos
nos empilhando como nossas casas, que hoje são caixotes de armazenar pessoas!
As moradias não valem mais pelo que são, mas por sua localização; se é perto do
shopping valerá três vezes mais mesmo que só se tenha espaço para andar de
lado.
E os meus
netos? Não, não farão bolinhos de lama, nem guerra de mamonas, não plantarão
feijões e nem se assustarão com o porão. Eles não se importarão com a chuva
enquanto atualizarem suas redes sociais e não olharão as gotas de água nas roseiras.
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