Lar, Doce Lar

Houve um tempo em que eu brincava em baixo da mesa da copa da casa da minha avó, era uma mesa pequena, mas para mim e minha prima era um ótimo esconderijo, ela ficava perto das marcas na parede indicando nossas alturas. Havia também um porão onde se descartava móveis e brinquedos velhos. Era enorme e misterioso, um mundo de coisas a explorar, não fosse o medo das assombrações que não me deixava descer sem segurar a mão da minha mãe.

Mas o bom mesmo era fazer bolinhos de lama no quintal, plantar feijões, fazer guerra de mamonas e colher as amoras ainda verdes sem se importar se dariam dor de barriga... Quando chovia, nós fazíamos panelinhas de barro e ficávamos horas olhando para elas e esperando que secassem, até chegar a hora do jantar. Só não gostava mais de brincar no jardim da frente, pois já tinha furado o dedo nos espinhos das roseiras e não queria, de novo, correr o risco de dormir cem anos como a bela adormecida. Mas gostava de olhar as gotas de chuva nas rosas, era bonito.

Hoje os tempos são outros. As casas não são mais os nossos lares, são alojamentos em que dormimos e comemos. Não há espaço para mais. Nas ruas há centenas de anúncios de apartamentos, qualquer terreno abandonado vira condomínio. Alguns se orgulham dizendo que a cidade está crescendo, mas a verdade é que estamos nos empilhando como nossas casas, que hoje são caixotes de armazenar pessoas! As moradias não valem mais pelo que são, mas por sua localização; se é perto do shopping valerá três vezes mais mesmo que só se tenha espaço para andar de lado.

E os meus netos? Não, não farão bolinhos de lama, nem guerra de mamonas, não plantarão feijões e nem se assustarão com o porão. Eles não se importarão com a chuva enquanto atualizarem suas redes sociais e não olharão as gotas de água nas roseiras.